Es inusual el tiempo,
sí, el tiempo mismo en que todos nos perdemos.
La soledad que abandona sus rincones y
arremete contra nuestras vidas,
cuando pensamos que todo esta en el mismo plano,
en el mismo rumbo.
Confundirse con el resto del mundo.
Es inusual ser uno mismo
[aún a solas.
Encontrarse con almas tan viejas que,
te hagan recordar tiempos distantes,
tan lejanos,
tan propios,
como el verso mismo de mi estampa.
Ver los rostros transfigurados
de recuerdos leves,
llenos de alegría y paz,
ahora inexistentes.
He tomado tu mano
y
ni siquiera recuerdas mi nombre.
Supongo... creo, lo mismo me sucedió
con tu mirada.
Hace tiempo ya, hace tiempo.
El abandono no logró lo que busqué.
El abandono me ha llevado
al reencuentro con la memoria.
Es inusual que tenga ese ligero ardor
dentro de mí.
Oprimido entre el pecho y el estomago.
Oprimido y queriendo escaparse a raudales
por mi ojos ya humedecidos.
Oprimido como la memoria que vuelve liviana,
aguda, dolorosa.
Es inusual que tenga recuerdos tan vívidos
de aquello que con tanta fuerza
[creí
logré olvidar.
Tu rostro, tu nombre, tu precio,
la agonía, el frío desconsolador.
Es inusual todo eso que fue
hace tanto tiempo y que,
de una u otra manera
no ha dejado de ser parte de mí.
