Tarde, siempre tarde. Los pasos me parecen más cortos de lo que en realidad son, siempre así, siempre el rápido andar.
Cada metro es un es un lapso de tiempo tan incalculable. La acera, el asfalto y luego, el transporte público; la combi, el microbús, las grandes avenidas, torear a los autos particulares que pareciera tratan de atinarte a todo momento, cuál si valieras cien puntos en un macabro juego de suarrealidad existencial. Los puentes peatonales sólo sirven para acomodar cajas de todo tipo de productos y colgar una gran cantidad de objetos inutiles de entretenimiento vanal, creación enajenda salida de la imaginación de un mundo digitalizado en pequeños trozos de plástico.
Mi irresponsabilidad y perpetuo retrazo a toda cita obliga al constante deambular al borde de las aceras y el roce de los coches.
A cada paso surge la necesidad de improvisar nuevas habilidades para rebasar obstaculos en constante cambio. Cada entrada puede ser un umbral de salvación a mi agorafobia que recluta agallas cada día y lidia con la claustrofobia, la cual, todo el tiempo pierde terreno en esta ciudad donde todo se detiene sólo ante el inminente alarido de gooooooooooooooool. Hoy el alarido me acompaña a lo largo de 12 km.
El estallido vibra y hace vibrar los reconditos de la urbe. Es entonces cuando el umbra se hace pequeño al tiempo que los pasos desciende lentamente, escalón a escalón y la verbena se arremolina en torno a una pequeña pantala de 15", el entusiasmo se mezcla con una cascada de suspiros, el furor patriotero salta de la cancha y comienza su andar hasta el "ángel" que tambien se estremece sólo de pensar que su apacible reino pronto será invadido, violado por maldiciones y amargos estragos de una alegria lejana e inconsistente, de flacidas alas icaicas que, entre más resuenan tras el cantico futbolero, más se elevan sin culpas ni preocupaciones por la caída.
Los brazos desenvainan y se agitan, los cuerpos se mecen y revuelven buscando retomar nuevamente el andar, los pies aceleran la partida deseando alcanzar los últimos 45 minutos de un partido y ya no hay más salida. Pronto el umbral salvador se convierte en un camino al purgatorio subterraneo de la línea 2 del metro.
En pocos instantes los festejos se olvidan y los compañeros de festejos pronto se vuelven el enemigos del anden y los pasillos. Los empellones no se hacen esperar. los ríos de gente se desbonda de los costados de la diminuta pantalla para chocar entre sí a lo largo del vestíbulo de la estación, luchando por un lugar pronto a la taquilla o los torniquetes. Los pasos aceleran y los roces se vuelven golpes; los niños gritan, lloran se estremecen, mientras los adultos caminan con el vaivén de un gorila en la selva, marcando su territorio, invitando a todo momento al reto.
Los comentarios no se hacen esperar, con el cadencioso y belico andar, todos comentan sobre la estrategia más adecuada para dirigir a una selección nacional de futbol. Sigo llegando tarde y los trenes tardan mucho en pasar, sólo queda también hacer un análisis profundo de un partido del cual no conozco el más minimo detalle.
De pronto, el tren ya tiene las puertas abiertas y un mar humano me rodea y debora hasta dentro del bagón. Los cuerpos se desparraman en los acientos y rincones más próximos. Untado contra un vidrio con ligeros residos de gel o engrudo, respiro profundamente la transpiración de los expertos fánaticos del panbol que discuten, maldicen, análizan, protestan, cantan, refunfuñan y vuelven a maldecir mientras las puertas se abren. Los ritmos del momento en el nuevo emepetres de a diez -llevelo, lleveloooooooooooo- hacen rebotar los craneos más cercanos mientras las bocinas fracturan algunas costillas al desplazarse a l largo del bagón.
Las puertas se abre nuevamente, el descenso es un lógro con 45 min. de retrazo. Un menzaje al diminuto aparato celular es el alivio por la no tan prolongada espera, uuuuuuuuuuuuufff...
El paso continua siendo acelerado pero también calmo. Cinco minutos más. Todo listo.
El lugar esta repleto de aficionados y desubicados que se unen fácilmente a la pasión del "juego del hombre", le veo. Nuevamente alcanzarle es un reto, pero nada comparado con el metro. Son 52 min. en total de retrazo, pero hay que agradecer un poco por el partido. Van ya 30 minutos del segundo tiempo el marcador a favor por tres goles y luce feliz. Nuevamente: uuuuuuuuffff.
Quiero contarle mi odisea, la cual nuna abria sucedido de ser por la maldita costunbre de llegar siempre tarde a todo lugar. Me detengo sólo un momento -hora y media despues ya no tendrá importancia, una vez más-, me mira y con calma pregunta: "¿viste el primer gol?, puro churro".
¿No sé porque me sigo sorprendiendo? Siempre llego tarde y hago malas elecciones.
Dos Horas despues regreso a no sé donde, sólo ando por los pasillos del metro nuevamente. Ya no hay tanta gente, la seleccion ganó por diferencia de tres goles. La gente continua comportandose de manera hostil. Mis pasos son calmos. Por el momento creo que pasaré nuevamente un tiempo teniendo que lidiar sólo conmigo. A final de cuentas siempre llegaré tarde a todo lugar, en todo momento y, aunque me retrace por mucho tiempo, nunca me dejaré plantado, una vez más.
